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Février.
La France grelote sous une gangue de glace.
Le charbon rougeoie dans la cuisinière,
La soupe brûlante réchauffe.
Famille assemblée, bruit des cuillères,
Radio Luxembourg ronronne.
Une voix fait irruption, inquiète, fatiguée, inconnue.
Mes amis, au secours !
Un prêtre évoque des morts,
Des morts de froid.
Sidération.
Faut-il être pauvre, pour mourir sur un trottoir !
Hiver 54, la paix n'a pas dix ans.
La France est au travail,
La reconstruction tarde.
Et dorment dans la rue des familles entières.
La France grelote, certains en meurent.
Impensable !
Champignons improbables,
Les cités d'urgence pousseront,
Les dons afflueront,
Vêtements, couvertures,
Ouvriers au secours des ouvriers, ils contribueront,
Modestement.
Oui, elle a vécu l'hiver 54
Et depuis, elle voit pire: fermeté envers les impuissants,
Méchanceté,
Racisme,
Jalousie,
Avidité,
Et veulerie face aux puissants.
Le pauvre n'est plus un Homme, juste un acronyme: SDF.
Internationale ouvrière rêvée, jamais réalisée, mais
Mondialisation financière réussie.
L'Europe de la paix n'a pas fait d'émules.
Partout la guerre,
Des murs partout,
Et l'humanité déshumanisée erre,
Tandis que les coeurs saignent
Et qu'elle pleure son impuissance.
