Aller de l'avant (XIV)

Ecole monotone, répétitive, sérieuse.

Ni sport, ni chant, ni dessin.

Tout pour la tête.

Seule émotion, la poésie.

Apprendre des poèmes, des récitations,

Un plaisir.

Le rythme, les rimes, les amples alexandrins,

Les facétieux octosyllabes,

Elle les aime, tout uniment.

Les fables aussi,

Qui sont petits théâtres souvent cruels,

Pleins de bruit et de fureur

Et dont la morale n'est pas toujours si juste.

Seul cahier coloré, illustré

Par de petites mains malhabiles,

A qui on n'apprend pas le dessin,

Qui le savent d'instinct.

Cahier précieux, personnel,

Longtemps conservé puis disparu

Comme l'époque.

Ecrire correctement est science difficile.

Tenir un porte-plume, un tour de force

Qu'il faut réussir, sinon, gare à la honte.

Le pâté ne s'efface pas,

Il est irrémédiable,

Infâmant.

Les yeux baissés,

L'écolière entend les reproches.

Pleurs de rage et d'impuissance,

Humiliation.

Beaucoup se brisent sur la raideur âpre des rapport !