Retrouver une toile oubliée, médiocre, sans intérêt,
Fruit de ma coupable indulgence.
La remettre sur le chevalet et repartir à l'assaut, couleurs en main.
Entrer dans le rêve, à nouveau,
Chercher l'oeuvre unique, enfin réalisée...
Et l'enfant que j'étais
Sous combien de couches est-il enfoui?
Et les rêves adolescents, si grandioses?
Et tous ces actes importants, effacés par d'autres plus importants encore...
Les parents protecteurs disparus
Dont nous prenons la place,
Les amis indéfectibles et pourtant partis,
Tous recouverts sous des couleurs nouvelles.
L'horizon poursuivi et qu'on n'atteint jamais,
Entraîne au loin, toujours plus loin, toujours devant,
Tandis que s'effacent les traces
Et qu'apparaissent de nouveaux visages.
La vie est un palimpseste.