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Il est 2:30. Décidément, cette nuit est interminable. J'ai mal au dos, mais je n'ai plus sommeil. Je ne vais tout de même pas chercher un film sur une plate-forme ! Pour me dérouiller, je me mets à déambuler de nouveau dans le musée, à la lueur de ma...

Je lève les yeux de mon écran. Je regarde autour de moi : j'avais un peu oublié où j'étais. Quel est le rapport entre ce que je projette d'écrire et le Musée Vouland ? aucun, c'est clair. Comment faire pour me raccrocher aux branches ? les peintres bucoliques...

Je me fais donc un café dans une de ces machines à dosettes, parfait exemple de rationalisation industrielle. Café un peu tiède, pas mauvais au goût mais qui n'émet aucune odeur, contrairement à celui que je buvais enfant. C'est que notre mère aimait...

Une autre question se pose : y a-t-il une place pour l'amour, dans ce milieu médiocre ? Tels que je les imagine, ces retirés de la vie, je ne les vois pas avoir la moindre tendresse envers épouse ou mari, pas plus envers leurs enfants. Ces avares du coeur...

Évidemment, je me suis réveillée dans mon lit de camp et non au jardin du musée. Un peu frissonnante, je l'avoue ; ce cauchemar à rallonge, ce cauchemar gigogne dans lequel j'ai rêvé que je rêvais, n'est pas de ceux qui vous laissent indemne. J'avais...

Je suis dans un bateau, un petit bateau, un Zodiac peut-être, compressée, comprimée au milieu d'autres comprimés comme moi. À perte de vue, la mer noire, agitée, impressionnante. C'est la nuit, la tempête vient de se lever et l'angoisse nous étreint tous....

Fréquenter les théâtres, c'est fréquenter les fantômes, particulièrement ici, à Avignon. Les rues, les places bruissent de l'épopée du TNP de Jean Vilar, personne n'y échappe. La BNF (Bibliothèque Nationale de France) a même installé une antenne dans...

Avant de m'engourdir totalement, je retourne aux peintres de l'école d'Avignon. C'est peut-être sur eux que je devrais écrire ? Ce Breuil, là, Marius Breuil, qui a arpenté les garrigues et décrit leurs formes et leurs couleurs avec un réel effort pour...

Plus on vieillit, plus on perd des gens, c'est une évidence, mais ça reste douloureux. "Beaucoup de mes amis sont venus des nuages ... " chantait Françoise Hardy. Beaucoup y sont retournés, enfin, si j'ose dire. Enfant, je me suis souvent demandé pourquoi...

En mai, les nuits sont courtes. Ce n'est certainement pas ce laps de temps qui permet d'écrire un roman. Comment tuer le temps dans cet endroit ? Dans le hall d'accueil, on peut voir une chaise à porteurs, dans la salle chinoise, un lit, dans les différentes...