Aller de l'avant (XLVIII)

Bébé rieur, bébé en larmes,

Désespoir infini rapidement dissipé,

L'enfant est un mystère, un avenir en marche,

Ancré dans le présent de ses sensations pures.

Peu d'années suffisent à faire que l'enfant

Devienne à son tour, parent.

La généalogie avance d'un cran:

Mère devenue grand-mère, tu te tiens étonnée

Devant ce tout petit qui grandira aussi,

Mais loin de toi.

La distance est lancinante maladie chronique de l'absence.

Les rémissions temporaires, les rechutes,

Rythment tes saisons.

Moments à remplir d'activité fébrile,

Longues plages solitaires, partage obligé,

Contraintes ordinaires,

Le temps passe, qui le sait?

L'enfant vit au présent,

Inconscient des dangers qui menacent ceux qu'il aime.

Certain de l'immuabilité des choses,

Et pris dans le tourbillon du temps,

Il ne voit pas venir l'automne qui grisaille et qui boite

Dans ton corps vieillissant.