Au bord du gouffre;

Marchant sur la falaise, le promeneur respire.

Devant lui s'éploie l'horizon.

Immergé dans le ciel,

Il vole, il s'élève,

Il devient oiseau.

Mais il le sait, le promeneur,

Voler n'est pas pour lui.

Il appartient au monde, il faudra redescendre

Retrouver ses semblables indifférents

Qui sont si différents;

Le grouillement des haines

Les combats imbéciles, forcément meurtriers

Les politiques sans idéaux

Les idéaux dévoyés,

La misère

Et l'odeur de la mort partout répandue.

Marchant sur la falaise, le promeneur soupire.

Démuni

Désemparé

Désespéré

Rejoindre les hommes au fond du gouffre?

Retourner dans l'arène?

Il balance, le promeneur, au bord de la falaise.

Il balance

Il balance

Et puis un jour, las d'hésiter,

Il se balance dans le vide.

Et il retrouve en bas, ses semblables,

Ces inconnus.